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Italian Camouflage

Generazioni alle spalle bloccano la delazione sulla nuova liaison di Alain Elkann; mi si diceva che fosse tutto per buona creanza: sua figlia Ginevra è lì lì per sposarsi e sulla partecipazione c'è scritto "Rosi Greco e Alain Elkann" e quindi tacere per non rovinare un Sacramento. Ora che però è stato detto che il poeta non sta più con la regina del cashmiretto (per questo golfino non sono stati maltrattati in alcun modo cinesini di Shanghai) e che si sa benissimo con chi si è messo (propensione per il vecchiarolismo spinto, viene da pensare) non c'è uno straccio di Dagospia che ne parli come si deve. Nemmeno io lo faccio. Altrettanto sospetto sull'altra sponda del burinismo spinto, 'sti virulenti j'accuse di Veronica Lario. Non sto difendendo Berlusconi beninteso. Il senso dell'umorismo vorrebbe che si ridesse moltissimo alla notizia "Licia Ronzulli , classe 1975, infermiera caposala e assistente di sala operatoria. Berlusconi l'ha conosciuta durante la riabilitazione dopo un lifting: la Ronzulli gli faceva dei massaggi al viso post-operatori" e ho come la sensazione che sia l'ennesima prova di circonvenzione di Nazione perpetrata dallo stesso Premier ai nostri danni, che la Signora Lario sia lei stessa sua complice. A margine, il cazzetto di Fabrizio Corona che pixelandosi diventa un cazzo, ma che da soffiate di palestra pare proprio sia un cazzetto. Tutto torna.

Aldo's choice

Sms 21.4.09 Ormai vivo fuori dall'Italia da dicembre e, per strategia nei confronti di un eventuale turista in più o in meno, tutto sommato non parlo malissimo della classe al governo, dico che Berlusconi non è una persona né fisica (egli, odiando il proprio corpo, è polimorfo, come la morale civile di 9 italiani su 10) né politica di per sé ma una proiezione delle debolezze e bassezze e furbizie e sublimità nazionali, è il delta di un Sistema esistenziale verso cui tutto confluisce, come prima di lui lo sono stati solo Mussolini e Andreotti, e Hitler in Germania; scivolo via, e se mi citano Mangano, io ribatto Silvana, ben sapendo che questo non era neanche il nome d'arte del famigerato stalliere o della più atipica delle tate, anche se, a ben vedere, se resto neutro, e dolorosamente collaborazionista, un medio turista potenziale resta in Italia tre giorni ma una settimana se sparo a zero contro, per esempio, la mafia, creazione di lunga data degli uomini delle istituzioni, "beltà" che all'estero, soprattutto in climi freddi, ha una sua fiammata di fascinazione e quindi un pacchetto vacanza in agguato. La sinistra del dispotere non è tema da nessuna parte. Dico che è troppo tardi per remare controcorrente, si ritarda il precipizio, e la corrente è tutta contenta di prendersela comoda. Penso che per ogni turista in meno ci sia una infelicità italiana in più, mando giù il rospo e appena posso e per quanto posso indico luoghi e alberghi e musei e ristoranti italiani. Siamo tutti berlusconiani, e se lo dico io che avevo già pronto il cappio per piazzale Loreto bis... certo, prima di Berlusconi bisognerebbe passare per le armi (Corte marziale) almeno Bertinotti, D'Alema, Rutelli e quel sindacalista con tutti quegli appartamenti e quei quadri comprati coi soldi sottratti alla Cassa dei lavoratori. Vota pure un altro o non votare affatto: alla fine hai votato Lui, un Divo, un italiano. Deve essere la Sindrome della Sabina saltatami addosso un mese fa: dopo un'ora di spettacolo bollivo, nella poltrona dell'Ambra Jovinelli ci stavo a malapena, mal di schiena, di gambe, il riscaldamento a mille, e non c'era intervallo e non potevo certo far alzare tutta una fila,  un'ora e mezza, la Guzzanti non accenna minimamente a chiudere, applaudo così, per i contenuti, non certo per la forma prolissa, ma a uno spettacolo chi se ne frega dei contenuti condivisi o no, quelli li ho già di mio, vorrei gridare "Grazie, ma adesso basta, lasciaci andare, pietà!"... due ore e mezza, due ore e trentacinque... e ho provato l'irresistibile afflato di stringermi a Mastella, a Dell'Utri, alla Toffanin... e da allora ho deposto il cappio e capitolato, fino a che per senso di giustizia di cappi non ne appronto una sessantina di milioni o niente, secoli e secoli di vita, uh, i calli, e sarebbe pur sempre un'autoimpiccagione. La darei vinta alla morta estetica belpaesana che mi vuole o morto o qualunquista. Uno come me deve vivere, non ha scelta. E neanche l'Italia. A.B.

Introducing LaPuzzolenza 17: le trasmissioni riprenderanno il più tardi possibile

Bella e la trovate qui

Vola Colomba

(Aldo, scusa ma non l'avevo ricevuto ndr)
11.4.09 Pieve di Lombardia (Con sprezzo di ogni snobismo contenutistico e sufficienza mondana e senso del risparmio e spreco di banalità, a distanza di quarantanni, di trentanni, di ventanni, di diecianni e di un lustro fa, torno a dire la stessa semplice cosa che nessuno in Italia ha mai chiarito prima di me, e molto poco anche dopo.) Non esiste un problema omosessualità interno all'omosessuale, esiste l'omofobia che glielo crea, e sciocco chi ancora ci casca. L'omosessualità è connaturata a uomini e donne, è antica quanto l'essere umano, e solo i meno intelligenti non ne usufruiscono alla luce del sole ogni volta che gli va e con chi gli va, per assurdo anche con una persona del sesso "opposto"; essa è il vero riposo del guerriero con troppi spermatozooi nello scroto e della partoriente di mestiere tenuta ad aspettarlo a gambe aperte sul davanti, è gioco e gioia totali (be', lo potrebbe essere: allo stato attuale è quasi sempre isteria, violenza, ricatto, marchetta, pentimento, stanca ritualità, palloso feticismo, irresponsabilità venereologica, proprio come tra eterosessuali, e "cristianamente" si capisce perché). L'amplesso omosessuale è il sollievo dalla forzatura procreazionista delle religioni monoteiste che hanno impestato e sottomesso il mondo e che, visto anche l'abnorme scoppio demografico e il pochissimo o nullo valore della vita di troppi umani in eccedenza,  lentamente stanno scemando come la malaria che sembrava imbattibile fino a cinquant'anni fa. Non bisogna stancarsi di agire, prima ancora di reagire, rafforzando il bel precetto evangelico: due occhi per occhio, tre denti per dente. Sono in grado di affermare che un omosessuale che risponda colpo su colpo all'omofobia - politica, religiosa, sociale, famigliare, sul posto di lavoro, infine, terminal di tutte le diramazioni dell'omofobia - e rispedisca al mittente ogni tentativo di metterlo sotto, mettendo di fatto sotto chi sotto ce lo voleva, non si sente più in quanto  proiezione colpevolista altrui, cioè non si vive più in quanto etichettatura sessista degli ipocriti e psicopatici in generale, non si sente alcunché in fatto di sessualità bensì in quanto cittadino e basta. E' esilarante che esistano ancora omofobi che si palesano tanto spudoratamente quanto masochisticamente,  allorché è assodato che altro non sono che omosessuali che, avendo rinnegato se stessi, vogliono castrare anche negli altri quanto altri hanno castrato in loro: è opinione comune, anche fra gli ignari di psichiatria, che ogni volta che qualcuno indica nell'omosessuale un nemico sociale denuncia in effetti se stesso in quanto checca o lesbicona frustrata smanioso di impossessarsi delle coscienze più fragili per dominarle e indirizzarle verso la sua smania di potere. La storia fattasi cronaca ce lo insegna ogni giorno: più hanno tuonato contro la sodomia da un pulpito, più hanno vissuto a buco ritto dietro i sacri, patriottici, familistici paraventi, preti, militari, politici, intellettuali, armatori, attori, e bulli di quartiere in generale. Due secoli di civiltà greca e altri due di civiltà latina pre cattolica ci hanno dato fari di luce intellettuale ed estetica e scientifica che al cui confronto venti di cristianesimo sembrano barbe di lampadine bruciate, e se questi venti secoli bui non sono riusciti a fare tabula rasa di quei pochi davvero illuminati e illuminanti qualcosa vorrà pur dire: vorrà dire che l'invenzione subculturale del concetto di contronatura niente ha potuto contro la natura stessa esaltata dai greci e dai romani (e togli da Rinascimento e Barocco gli omosessuali conniventi con il loro nemico e che si sono prestati a fargli da cassa di risonanza propagandistica, e alla Chiesa non resta niente, perché un centimetro della Cappella Sistina o uno della "Crocifissione di San Pietro" del Caravaggio o un boccolo di Raffaello valgono più di mille tomi prodotti dall'ufficio stampa della Patristica). Come già ebbi modo di dire una volta a proposito del Male o forse del papa , "Il diavolo è colui che lo evoca". Stiano attenti coloro che puntano l'indice perché gli verrà ritorto contro sempre di più, anche se io non aspetterei un istante di più: chi fomenta l'odio per ragioni sessuali e religiose, cioè politiche e quindi economiche, in galera subito, e si butta la chiave. Buona Pasquetta a tutti, e attenti con le uova sode: si prestano, sì, ma c'è di meglio. Aldo Busi    

Vita inventata di un immobiliarista annoiato e mai vissuto in Malesia

15.04.09 Pieve di Lombardia
Fino ai quaranta mi sono massacrato di lavoro, e non intendo solo lo scrivere. Sarà che ho fatto troppi straforzi e sacrifici in gioventù, e troppa fame troppa insonnia troppo sesso, ma adesso anche se resto una settimana a letto nel buio ancora non mi tolgo il bisogno di riposo, di pace, di silenzio, di isolamento, di palpebre abbassate, di pragmatismo volto alla più luciferina delle arti amatorie, la rinuncia. E' ormai escluso che esista un italiano, se non su mille, che non sia: un cocainomane, un alcolizzato, un tatuato, un piercingato, un palestrato, un sieropositivo, un leghista, un forzista, un marchettaro, un terrone, un cattolico, un musulmano, uno sporco, un profumato, uno con la laurea breve, uno con la laurea in giurisprudenza, un gay, un etero versatile, un ex, per poco, carcerato, un depresso, uno che le allarga perché aspira a un provino, una donna. Che sollievo! Peccato il mal di testa, se no neppure mi alzerei per prendere un po' di luce e di aria nuova alla finestra. Lì fuori ci sono le bestie feroci annoiate, e a differenza di me fanno branco, uscirei solo per farmi sbranare. Per anni mi sono sforzato di non guardare la gente negli occhi, massimamente gli uomini, adesso è l'unica cosa che mi viene bene in pubblico, ignoro con radicale naturalezza, tanto non c'era mai granché negli occhi degli altri, i miei no di certo. Mica sprizzavo fiamme, eppure mi sentivo in combustione, e poi per niente, la spossatezza era troppa, anche se illuminavo carnagioni smorte l'ingratitudine era la stessa di quelle già vivide, uno spreco di sacro fuoco psichico su fisiologie inarticolate. Per me non fa differenza stare in un ambiente da solo o per strada tra gli altri, l'affollamento di morti è lo stesso. E il grido d'aiuto è altrui, non il mio, e non cadrò tanto presto nella trappola di prestargli ascolto per sentirmi gridare dietro "Al ladro, al ladro!". Poi balzo dal letto: devo al più presto cambiare camera, davanzale, telegiornale, vado su Internet e, facendo due volte ambarabàcicìcocò su una lista di destinazioni, prenoto un volo. Neanche stavolta però è Kuala Lumpur.

"E cosa fa nella vita?": quando all'estero inevitabilmente arriva la domanda che tutto incornicia di uno sconosciuto rispondo, "Oh, quasi più niente, sono pensionato", "E prima?", "Tutto, tranne il killer su commissione. Se può consolarla, di solito di me ci si fida", "Sì, ma che cosa faceva di specifico?". Sospiro, ed ecco che parte una delle mie rarissime sincerità assolute "Compravo e vendevo case", "E ha famiglia, è sposato?", "Vedovo. Felicemente." Ho smesso di rivelarmi, e mi rilasso. Non essendo un autore bensì uno scrittore, non è facile dire che tuttavia vivo dei miei diritti d'autore non essendolo, dovrei spiegare la differenza che c'è (la stessa tra chi vola su Ryanair e chi vola o su jet privato o cavalcioni sulla luna, e lo scrittore è colui che ovviamente vola sul pensiero, quindi ai minimi termini del low cost antropologico, e poi come e su cosa capita) e, ammesso di non venire preso per uno dei milioni di mitomani che scrivono, si penserebbe che non sono che un illuso fanagotta; ex agente immobiliare è in sintonia con gli alberghi di rado inferiori alle due stelle e vedovo compatibile col mio abbigliamento, incolore, sommario, quindi ancora in lutto, quindi non incoraggiante per le donne, che pertanto si vorranno oneste per un bel po', e intanto è finito il soggiorno. Con gli uomini sono di una neutralità odiosa, da cadavere, a nessuno potrebbe venire in testa che non è stato sempre così. Che liberazione non affrettare un'etichetta! Per nessuno al mondo metterei a repentaglio questa serenità di castrato gaudente. "E ha figli?", "Due, adottati. A distanza", "Ah", "Sarei già nonno, dalle fotografie", "Aaah", e, avuta ogni garanzia della normale follia che secondo loro ci accomuna, si tranquillizzano e la smettono di angariarsi, e io a quel punto sono già altrove, senza salutare. A.B.

A culo intonso

(invio oggi 8 apr 09 un sms che mi ero dimenticato di avere lì)

H5,28 del 17.9.08 Alba di shopping tra le carabattole sultanine di Porto Cervo dove l'unica cosa che vorrei comprare è una fiala di stupidità media per poter arrivare italianamente a sera anch'io... ma, pensiamo in milioni, possibile che una volta, una sola, umana volta Berlusconi non fosse colpevole almeno un po'? possibile che anche solo per vezzo, per senso machiavellico della misura massmediatica, per concordata (coi pubblici ministeri) demagogia o tanto per favorire (i suoi inerti accusatori e detrattori) se ne uscisse una sola strainculata volta dal tribunale meno ringalluzzito di quando si era degnato di entrare? E non mi si venga a invocare l'alibi delle leggi ad personam, il vaso era già pieno stracolmo da mo', sono solo le poche gocce che lo hanno fatto traboccare per lo scandalo degli ignavi, cioè dei legalisti in ritardo. Certe collusioni impiegano anni ad amalgamarsi, non è roba da singola sentenza: c'è del metodo, e del tornaconto occulto, nell'accusare centinaia di volte lo stesso innocente di mestiere, perché è la stessa nozione di Stato democratico che si manda in gattabuia e in malora per anni e anni. Ah, inconciliabilità dell'avere sessant'anni e del far parte di un paese in cui tutto è da rifare! Io non posso di certo rifare me stesso, quindi, proprio come l'Italia, non posso che andare incontro alla morte così come sono e a causa di quello che sono, io così inutilmente vivo e con questo semplice senso dello Stato (che più che spennarmi non ha fatto, e quasi doppiamente per punirmi di una coerenza economica, etica e pragmatica insostenibile dai suoi stessi uomini istituzionali). Oh, Italia, bruttina e perduta, così dissanguata per l'inane, nevrotica utilità di pochi psicopatici al potere eletti però da una massa di psicopatici al verde - al verde di tutto, soldi a parte. Pensiamo, per l'appunto, solo alla tartufesca  magistratura italiana e ai 500 e passa processi istruiti contro Berlusconi per assolverlo poi diligentemente uno dopo l'altro, quindi delle tre l'una: o con le nostre tasse stiamo pagando un branco di costosissimi incapaci o un manipolo di vigliacchi o una ghenga di paraculi. E hai mai sentito tu un giudice procedere secondo Costituzione contro l'apologia del fascismo e la ricostituzione del partito fascista? Se ci sei, batti un colpo, magari battitelo in testa, che almeno ti risuona per qualcosa. E in culo anche a tutti i girotondi che mi son sorbito da Mani Pulite in poi. A.B.

Poveri in tutto e leggi dell'incorrisposto

1/5 apr. 09

Ci risiamo, siamo resuscitati, non abbiamo un briciolo di idea-guida e di desiderio in testa, una tentazione che sia veramente tale e che valga la pena di prendere in considerazione, quindi siamo resuscitati, ma in Italia e fra italiani, prima ti portano in alto e poi, per paura, ti buttano giù, quindi sarà qualcos'altro rispetto a un rinascere e a un riesserci, sarà tipo un'agonia - tutta mia. A Ciampino alle 6,25 i nasi delle donne attempate in attesa d'imbarco sono per lo più aquilini, i setti reggono occhiali da vista antiquati, i capelli color topo che puzzano di freschino mestruato di straforo, e si accompagnano a uomini che ebbero ventanni quarantanni fa e che dai sedici hanno mantenuto i jeans sdruciti al ginocchio, i capelli lunghi e, se radi, vaporosi col codino nell'elastico, le collanine di semi, i braccialetti di pelo d'elefante. Sono fisiologie che si disseppelliscono di giorno in giorno e saltuariamente volano in coppia verso un altro cimitero che ne perpetui la gioventù cialtrona. Essendo tutti uguali e lerci e ibizinosi, si sentiranno alternativi, altamente selezionati, speciali e pertanto intimi e affiatati, come i nostrani politici di Sinistra. Almeno l'un l'altro. Sono proprio brutti a vedersi, ma sono tanti, e decidono per me. I poveri in tutto li vedi dalla cattiveria ghignesca che tutta un'esistenza di illusioni coriacee ma troppo care da realizzare gli ha marchiato addosso. Guarda quella vecchia panzona dal gonnone vintage come si accarezza quell'ebete già fatto e trasgressivo a quest'ora da cinquantanni. E meno buio ma buio ancora, le edicole dentro e fuori la dogana sono aperte e non c'è un solo passeggero con un quotidiano in mano, l'unico segno di sicuro progresso: che i giornali morissero (cioè che vivessero proprio di quelle sovvenzioni e direttive governative che li hanno asfissiati, insieme alla pubblicità svanita) non è più un mio mero augurio di decenni fa, è realtà, e ben gli sta.


Quando non si è abbastanza dignitosi da tacere del tutto sentimenti e istinti non corrisposti, bisogna almeno restare sulle generali, fosse pure in un testamento. Gli unici sentimenti sicuri e duraturi sono quelli comprati. Fine della moneta, fine della recita - della gratuità e di ogni altra genuinità. Mai e poi mai farne una colpa e darsene merito (nemmeno di essersi reingoiato tanto amore senza farlo pesare o addirittura scomparendo di fatto dalla vita dell'indifferente, del calcolatore, del bravo giovane oggi il cui solo disinteresse consiste nel diventare un mantenuto in prospettiva), succede e basta, anche di piacere ma non abbastanza o di piacere troppo per ragioni o fini che non piacciono a te ecc. La finta umiltà dell'innamorato non ricambiato che ci tiene a farti sapere con quale  abnegazione sa continuare a soffrire in silenzio mi manda in bestia e mi fa capire quanto sia stato fortunato a scartare dalle mie passioni una zecca simile, quindi non voglio diventarla io. Poi una certa età dovrebbe irrobustire il senso del limite, propaggine di quello del ridicolo, e farti capire che senza compromessi, di natura sempre economica, nessun sensato con 25 anni di meno mima gratis un trasporto fisico che di psichico non ha niente a che spartire con te, i tuoi denti cariati, le gengive infiammate dalla nicotina, la pelle vizza, la scoreggiona che ti sfugge alzandoti dalla poltrona alla calata del sipario e va a vivacizzare le ultime note dolenti dal golfo mistico. É tutta colpa mia se non sono ricambiato, ma purtroppo più pago (anche usando troppo intelletto per una conquista del cazzo o troppe repliche teatrali) più scema il mio interesse - e pensare che la merce umana è la più a buon mercato di tutte, accessibile anche al più avaro, anzi, promettere ottiene più del dare, ma è un tabù invalicabile per me! Non essere o non essere più ricambiati in amore dovrebbe essere solo la grande occasione o per recriminare contro se stessi, nel mio caso, o, per i più, per allargare i cordoni della borsa. Ricordati di non lamentarti mai della scarsità avuta in cambio, e che colui che ti respinge, e proprio per il fatto di respingere te, dimostra di avere quel qualcosa in più che forse gli presupponevi o no, ma che di certo non meritavi tu. E tanto meno io. Morale? Acqua in bocca, a costo di annegare. A.B.

Giancarlò, franscmòn, on pé pà continué com sà...