Ma che polvere!

16.6.09 h02,18 Da un luogo imprecisato dei neuroni preposti alla lingua in movimento

 L'unico modo per afferrare le parole necessarie all'essere umano a questo punto della sua storia ("storia"? oh, ce ne sarebbe da dire su questa parolina piena di ingiustificata prosopopea!) è diventare consapevoli di quanto ottuse e inservibili... fuori dal voler perpetuare la letterarietà di poteri lessicali e quindi politici ammuffiti... siano quelle che continuiamo a usare senza aggiungere niente di nuovo a quanto vorremmo dire di vagamente inedito - e quindi di non più biblico, non evangelico, non arcaico, non interessatamente demoniaco.

   Io sento che è vano provare sentimenti nuovi dell'umano se poi li si esprime con parole e formule - e archetipi concettuali -  superati, inadeguati. E' una questione di sfumature, quindi di vita o di morte, non solo di vita e di morte: prendiamo la frase che mi occupa da un paio di ore, "Tutti giù,inghiottiti polvere dopo polvere dentro l'imbuto verso il nulla". Già la bellissima parola "imbuto", non appena usata in senso metaforico, perde il suo smalto a tal punto che  meriteremmo di tornare a travasare dalle mammelle con le mani...Tutto è cominciato verso mezzanotte, svegliato di soprassalto dall'ennesima boccia che andava a bocciare il boccino sotto casa mia, allorché ho provato a fare un calcolo di quanti umani - con un che di già propriamente o almeno approssimativamente umano - siano nati e siano morti da che mondo è il mondo visto con occhi "umani", non più mobilitati, si fa per dire, dal solo istinto predatorio. Venti miliardi? Quaranta? Forse tra i venti e i quaranta miliardi, anche se già trenta mi sembrano troppi  (e tutti lì, a tirare le solite palle all'altro che fa il boccino, a "raccontarsele"). Tutti nati e morti e polvere... "cenere"... annientata nel... "nulla"? "Polvere"? Ma la polvere è quella della legna nel camino o per strada o sui mobili, la vedi, la senti al tatto: la polvere di un morto è passeggera anch'essa, se non la conservi in un'urna, e basta aprire l'urna una volta di troppo perché prenda il volo. E la parola "nulla", così altisonante, apocalittica: non sarà un tantino esagerata per un esserino geneticamente irrisolto che in bocca ha sempre "io,io,io" e poi, più che negoziare di volta in volta la sua identità a seconda della sua convenienza e delle circostanze, non fa? Il nulla, così formulato, non è già troppo, di un troppo che stroppia l'essenza del passaggio umano sul suo pianeta d'elezione? Pensavo poi, di riflesso, a tutti i miliardi di storie umane, disperse insieme alle loro vite come "polvere" nel "nulla", e a certe foto antiche di bambini e bambine, anche di morticini in fasce che una storia nemmeno hanno fatto in tempo a averla, e ho concluso: accidenti, tempo due generazioni dopo, se avevano dei parenti e se vivevano in una comunità, e non c'è differenza se sei morto da neonato o se hai vissuto fino a cent'anni, la tua storia... affetti, amori, guerre, carestie, scempiaggini, crudeltà, abomini, illusioni, ipocrisie, vissuto e non vissuto e vita ultraterrena...  finisce insieme alle altre nel dimenticatoio in fondo a questo imbuto - anche quest'avverbio di luogo, "in fondo": sembra dire qualcosa, ma lo manca del tutto, perché oltre la morte... e che sarà mai di tanto insuperabile per mente umana? se continua a essere insuperabile è perché questa mente umana tanto umana non lo è ancora... lo manca del tutto perché oltre la morte, dicevo, finiscono le categorie dell'alto e del basso, del sopra e del sotto, è pura retorica da melodramma rétro, solito copione, si replica, le dimensioni sono quelle.

    Verso mezzanotte e venti, maledicendo quelli del bocciodromo che ancora scassano i timpani con le loro isteriche insonnie (e i quarantenni sono più dei settantenni, e avranno pertanto una storia alquanto avvincente da tramandare anche loro, immagino), ho pensato che a) non è vero che non rimane nulla (anche se sui due piedi non so ancora cosa e perché, ma lo sento nell'atto stesso di premere su questi tasti, tanta delicatezza delle mie nocche ballerine e spensierate proviene di certo dall'esercizio e dal dolore di miliardi di miliardi di nocche state prima delle "mie"), b) che non ha nessuna importanza che rimanga qualcosa o no di tutti questi miliardi di umani, e "presto" (ma esiste in questo contesto un "tardi" credibile in quanto tale? ne dubito) anche di me, e delle nostre storie, e personali e collettive, c) che l'essere umano ha fino a oggi fatto ben poco per un'organizzazione davvero umana della sua vita e di quella altrui ("altrui"? ma esiste una vita umana che non sia al contempo la tua e di chi sta per "venire al mondo"?) e che, ammesso sia di una qualche importanza il non oblio reciproco, non c'è ancora una storia di qualche umano che meriti di essere ricordata, perchè significherebbe che la storia di ogni umano presente verrebbe ricordata "nella propria carne futura". Io mi ricordo, a proposito di parole ormai inadeguate, la mia lotta sin da bambino alle elementari contro lo "spirito" e la "materia" umani, oltretutto divisi da un abisso di frasi fatte incolmabile, e l'esagerazione, via via sempre più obsoleta, del ricorrere all' "anima" a ogni piè sospinto - verso la propaganda cattolica, che da noi ha posseduto e ancora possiede tutte le parole del dirlo per non dire e non permettere di dire possibilmente ancora niente.

   I vostri copioni mi fanno sbadigliare, e quando comincerete a sbadigliare anche voi dei vostri copioni invece di trovarli divertenti solo perchè sono i vostri... seppure grazie a me già meno nostri... sarà troppo tardi, per me di sicuro. E' davvero un'ingiustizia che io debba venirvi dietro, dopo essere stato un vivo come pochi devo ridurmi a essere un morto come tutti, ma pazienza, quello che mi fa specie della mia specie è che tocca sempre a me dirvi a voce alta le cose che ben sapete ma che per viltà lasciate a marcire nella bara a chiusura stagna della vostra mente.

  Perché infine (in fine) l'unica storia umana è sempre la stessa dalla notte dei tempi: è la storia del dentro che non viene fuori. Valeva la pena averne uno? Per tastarne la preziosità umana colmando il divario tra una boccia in titanico volo e un'altra in virginale attesa? Ma bravo, ma bene, ma bene, ma bravo...  "mente"? Sì, se è la terza persona del verbo al presente. La menta non ha plurale.

A.B. 

Comments

[Scritto da: Beatrice]

A mio figlio che ha quasi 4 anni e che mi chiede cosa succede dopo che si muore ho risposto che diventiamo "polvere luminosa", la stessa che vede quando i raggi del sole illuminano la penombra...
A lui che ama molto la festa del natale ho spiegato che babbo natale, gesù, la befana, Tom e Jerry e dio sono tutti personaggi della fantasia.
E' bello avere a mente un progetto di uomo nuovo!