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The B Factor

"Parigi O cara" è un caposaldo di culto da cui s'attinge e ce ne s'approfitta da decenni, questo si sa.

La scoperta tardiva delle due Edith Beale attraverso il film tv descritto poco tempo fa in un post, è stata di una serendipità felicissima.

L'altroieri m'è arrivato finalmente il DVD con le vere Beale. La meraviglia è davvero troppa e insperata.

Ok, Don't throw bouquet at me...

Che aria fa

17.9.09 Oh, ma che aria tira mai? Tira una certa aria, ma un’aria, un’aria che non so, eppure va e viene dalle narici ma non riesco a definirne l’odore, di polvere, ma non comune, di botto e polverone e abiti incendiati e subito bagnati: di sangue. Polvere da sparo! Tira un’aria di strage, ecco, di strage imminente, con i soliti personaggi nell’ombra... i colletti bianchi della mafiapolitica, servizi deviati, rinforzi dall’estero dittatoriale amico, un qualche grande e piccolo vecchio che vuole eternizzarsi nel potere traballante e ormai perduto... e le comparse in primo piano il tempo di far brillare una bomba e subito soppresse per ovvie ragioni di discrezione assoluta, manovali del crimine, di un crimine di numero e basta, già che si offrono sul mercato dello sporco lavoro senza ritorno. Ma i manovali di oggi come saranno? Chiaro: minimo con laurea breve, come la loro occupazione e vita. E come gli analfabeti manovali d’antan ignorano la fine che gli tocca per implicito patto tra gentiluomini. Ah, se solo i mandanti della strage in arrivo fossero una volta tanto anche i manovali di se stessi! Ma non succederà. Sono già in corso i depistaggi; alcune vittime anche tra quanti sono arrivati a capo di questa banale profezia. Io compreso? Oh, io sono già saltato. Volta più, volta meno, continuerò a darmi le stesse arie anche con l’aria che tira. A.B.

Cara, ma come li ha fatti tutti 'sti soldini tuo marito?

15.9.09 Smitizziamo subito la portata mitologico-politica dell’emarginazione sociale che grava, alleggerendomela, attorno alla mia persona: non è per nessuna delle ragioni ideologiche, intellettuali, sessuali, anticlericali che, da mitomane ingenuo che potrei essere, verrebbero istintivamente alla lingua anche a me. No, alla gente non interessa affatto questa pur nobile fuffa di un carattere non negoziabile come il mio, alla gente interessano i soldi e, principalmente, il loro passaggio da una tasca all’altra senza (alcun senso dello) Stato frammezzo. La mia provocazione più devastante è stata e resta richiedere una fattura a imbianchini, fisioterapisti, idraulici, muratori, autisti, dentisti, ristoratori: li ho persi tutti. A Roma, quando stavo ristrutturando l’appartamento, ho addirittura ricevuto una telefonata anonima, di quelle dai “consigli velati”, in cui mi si diceva di “piantarla con questa sòla delle fatture e delle tasse da pagare”. In sintesi, direi che sono messo in castigo perché, non avendo accettato soldi in nero quel paio di volte che mi si è presentata l’occasione, la bella e disgraziata novità ha fatto alla svelta a circolare e, evitandomi però al contempo l’obbligo di frequentare cattive ovvero semplicemente italiane compagnie, mi ha fatto il vuoto attorno. Il disprezzo che i ricchi provano, ricambiato, per me nasce dal fatto che ancor prima di sedermi su un loro sofà chiedo seraficamente quanto Proust mai ci dice di loro (e che ormai rende stucchevoli anche le sue pagine più belle), “Cara, e come li ha fatti tutti ‘sti soldini?” col marito e complici lì. Posso vantarmi di non essere mai stato invitato due volte nella stessa magione. Appena arrivato a Panarea, il milionarissimo padrone di casa e di yacht non ha fatto in tempo a raccomandarmi di non “infrangere l’etichetta marinara” dando confidenza al “personale di bordo e a ogni altro” che ero già sul traghetto del ritorno. E poi ho saputo come li ha fatti, i soldi! E neppure se ne vergognava! Nessuno, e tanto meno un povero, darà impunemente disposizioni a me. A.B.

Doppio sms

11.9.09 Quando sei in una fase della vita non riesci a immaginare quella che la scalzerà, così come nella passione non contempli il sopraggiungere dell’indifferenza, ma senza la fase successiva non si apprezza fino in fondo quella precedente, anche nella vita comune, senza poi letterario; scrivere equivale a descrivere nature morte, e non esiste passione viva scritta che non sia passione esistenziale spenta. Scrivere significa vivere dalla fine in poi facendo finta che si sia sempre e ancora tra inizio e apice. Per uno Scrittore, poi, ogni fase o è successiva o non è neppure iniziata. Se nel 2002 ho smesso di scrivere è - anche - perché prima di morire contavo di vivere qualche bruta fase iniziale e basta come tutti, senza quel senno del poi “durante”, ma non è successo: non basta smettere di scrivere per smettere di essere Scrittore, purtroppo, e se tale si è, lo si è sempre, e ogni istante è quello successivo e nessun umano ha mai tenuto il passo con me, getto la spugna. Tanto varrebbe riprendere a scrivere, nessuno mi sarà mai sincronico come un foglio di carta bianco davanti. A.B.

13.9.09 Come non puoi imporre la democrazia a un paese di tribale teocrazia, non puoi dare la libertà a qualcuno che non abbia già pensato a prendersela da sé. Io ho sprecato inutilmente fiumi di energie e di tempo a far capire che in amore – e nel resto degli ambiti civili – non si fanno prigionieri (grazie a promesse, illusioni, corruzioni, furbizie e debolezze) ma si libera subito chiunque prigioniero lo sia di se stesso, cioè dei luoghi comuni di massa. Pochi capiscono che libertà e fiducia reciproche vanno a braccetto, e chi lo capisce ci è arrivato da sé. La dipendenza emotiva sarebbe più bella e erotica (o quanto meno verrebbe a noia o sfocerebbe in casini fastidiosissimi o in tragedie tra banalotti meno alla svelta) se fosse sostenuta dall’indipendenza intellettuale (e ovviamente economica).  A una certa età, e cerco di convincere me, l’unica cosa che puoi fare per te è smetterla di fare qualcosa per gli altri che da un certo orecchio non ci sentono, per esempio insegnar loro la libertà nel cui analfabetismo e negazione si compiacciono da una vita, facendogli capire che magari così ti piacerebbero di più ecc. Insomma, bisognerebbe – almeno a una certa età, ripeto – andare sul pronto, senza piallare e limare all’infinito un manufatto umano ostile per toglierlo dalla sua deprimente serialità (e più sono stereotipati, anche nell’espletamento delle passioni sentimentali e a letto e all’ufficio di collocamento – “Se mi ami, va’ a lavorare e mantieniti da te, madonna trombina!” -, più si sentono speciali). Bisognerebbe smetterla di gettare perle ai porci e alle porche felici di esserlo, e peggio per te se non ne  fai parte, ma come si fa? Gli altri o se le autocoltivano e sono bell’e sistemati o, stucchevoli, se ne gloriano nei loro egotici diademi, mentre, in fondo, porci e porche sono i soli a apprezzarle: scambiandole per ghiande solo un po’ più lusinghiere al palato ma, a tuo scorno, uguali per bolo, ne sono insaziabili. Sembra, sempre per esempio, che ancora nessuna donna, per quanto libera, si senta amata fino a che di lei non si dica, “L’ha ammazzata perché era sua”. A.B.

Lei

10.9.09 R. La porto in giro, la coccolo, anzi, la vizio. In questo periodo ho il bernoccolo di trastullarla nelle Spa, alberghi a 5 stelle con piscina talvolta anche interna, palestra, bagno turco, massaggi, cibi organici, una bufala, perché nessuna verdura o frutta può essere organica se riceve la stessa pioggia acida di ogni altra, ma non glielo dico, e tanti silenzi fanno parte del gioco fra noi due gomito a gomito quasi senza tregua; a volte le organizzo la giornata cominciando con la visita a un museo o a un giardino famoso, ma mai prima di averla convinta a farsi una nuotata seguita dalla piccola colazione sui bordi della piscina, lei è grata di tutto e se la ride di ogni mia iniziativa e di ogni repentino cambiamento di programma, stiamo per prenotare al Grande Bretagne di Atene e finiamo al Four Seasons di Istanbul, lei talvolta mi precede a tal punto che mi aspetta nella suite di tutt’altro albergo in una nazione venutami in mente all’ultimo istante, sì, ormai mi legge persino nel pensiero a venire. È curiosa di ogni mio minimo arabesco nervoso e sfoggia una piana dialettica senza fine né finalità, insieme non ci annoiamo mai e evitiamo con cura ogni contatto con gli altri. Al Mirasierra di Madrid, comprese le due puntate in centro, in cinque giorni avrò fatto andare la lingua cinque minuti, tre dei quali per dire al cameriere che il bacon va fritto, non servito lesso. Dicevo poco fa a una donna con cane con la quale, conoscendola di vista, ho condiviso un tavolino al bar solo perché erano tutti occupati, “Io non sono tanto interessato a intrattenermi attraverso gli altri, e poi, se le donne mi lasciano sessualmente indifferente, gli uomini mi fanno schifo, e da mezzo secolo, non da ora con tutti i miei anni, e non mi è facile scendere a patti con lo schifo, che è una indifferenza più elaborata ma insopportabilmente più laboriosa. Non capisco tutta questa fregola di parlare o starsi ad ascoltare gli uni con gli altri per vendere un’idea di sé. A me sarà capitato tre volte in tutto, conferenze comprese, di udire qualcosa, e in una forma, che non sapessi e prevedessi già. Gli umani sono risaputi, sono come la luna pur nelle sue fasi, dopo un mese è sempre la stessa. Non sento alcun bisogno di averci a che fare. Niente di personale, ma ho capito quali sono per me i veri tempi morti, tutto qui. Per esempio, sono stato a chiacchierare con te quaranta minuti? Adesso per ritrovare il mio equilibrio dovrò stare muto e da solo quaranta ore”, l’ho salutata e sono ritornato da lei. A.B.

Prima a partire da oggi

X Factor #3

A dire il vero pensavo che con poco tempo a disposizione saremmo partiti con un cast cantanti così così; e invece ce ne sono di bravi e di bravissimi, quindi bene.

Contento di far parte di un programma così bello. E i nostri detrattori e le loro accuse d'incapacità di individuare talenti dopo Giusi, vogliano gradire il seguente filmatino. E grazie.

Victoria, ops!, Aldo Secret

6.8.09

Spudorate senza saperlo: infine, invecchiando, nove uomini su dieci sembrano donne grasse senza reggipetto. I politici peggiori non sono di destra o di sinistra, sono quelli con le tettine straripanti:  persa ogni virilità, anche esteriore, esasperano per compensazione il loro machismo e seminano odio. Contro i giovani perché hanno i pettorali ancora per un po’, contro le donne perché, a differenza di loro, donne lo sono da sempre per intero. Occorre un miracolo perché un politico con le tettine straripanti, e massimamente un prete, non usi il machismo, il fascismo, l’omofobia, la sessuofobia, il razzismo, il religiosismo, la misoginia, il superomismo, il sentimentalismo, infine, per dar sfogo alla sua isteria di vecchia mezza figa impotente di potere. Y besos – e ricordarselo: l’uomo politico attuale culturalmente e perciò storicamente più importante d’Occidente non sarà mai Obama, destinato alle tettine e alla resa alla reazione in men che te l’aspetti, resterà Zapatero, che i pettorali forse neppure sa cosa sono ma ha in sé l’antidoto alla mastite isterica: una mente intellettuale profondamente virile, perciò coraggiosa, quindi semplicemente democratica e incorruttibile, mentre da noi adesso i leghisti si fanno garanti con la Chiesa della bocciatura legislativa riguardo la pillola abortiva del giorno dopo! Ma quand’è che li ricacceremo tutti nelle fogne o, per rispetto all’ambiente, direttamente negli ossari? A.B.

(non) me ne faccio un Boffo

2.9.09

Bisogna proprio essere in malafede per sottoscrivere appelli per la libertà di stampa in Italia! L’avessero mai usata se non per mettere il bavaglio a un’opera come la mia e in ridicolo o in castigo chi l’ ha scritta! Loro se ne fregano? Bene, userò il mio caso come misura di tutte le cose relative alla parola libertà: me ne fregherò di loro e, alla luce del fatto che stanno per uscire in libreria altre otto ristampe di altrettanti miei titoli esauriti, me ne fregherò alla grande. Questo Boffo, un luridone ipocrita istigatore di odio omofono non meno di quel triste figuro di Bagnasco nelle sue criminali omelie, sul suo Avvenire dei miei insanati coglioni ha più volte sovrapposto omosessualità a pedofilia e questo basterebbe da solo a riservargli o la ghigliottina o la castrazione chimica. Certo, è pur sempre un cadere dalla padella alla brace, ma tra il malvestito Feltri (ma l’avete mai visto Ezio Mauro col vestitino della festa?) e l’azzimato checcone svelato nazicollaborazionista Boffo (difeso da “Repubblica – oh Dio del ciel son pur sempre una colomba!”) sto col primo, pur sapendo che alla prima occasione propizia si fregerà della stessa sovrapposizione infame, ma intanto scappellate a non finire. Berlusconi che minaccia la libertà di stampa la spinge a esistere, almeno a cominciare, egli è un benefattore verso quanti, sentendosi minacciati, i permalosi fanagotta, portano in primo piano, più che una virtù esercitata, una promessa di perdere il vizio di sentirsi i depositari della verità e dei suoi filtri monopolistici. “Repubblica” è il manifesto del fascismo di sinistra, punto, come ebbi a dire a Michele Serra non ieri, ma un lustro e passa fa: non ha mai mosso una riga sensata per un mio romanzo, dovevo prima entrare nel clan e sentirmi un eletto, figurarsi io! Ma che vadano pure a impiccarsi alle loro rotative ferme! Tutto ciò, s’intende, detto col cuore e la mente volti più che mai a sinistra non appena ci sarà. Oggi l’unica posizione politica davvero democratica è essere più che mai e contro Berlusconi e contro i suoi detrattori (non tutti, solo quelli italiani). E baci, atterrato or ora a M. A.B.